[por ocasião dos meus 30 anos] Não lembro de todos os meus nascimentos. Acho que primeiro eu nasci pra vida, estendendo e retraindo entre golpes de desespero e embalos de acalanto. Nasci do fundo, com uma força lenta de causa oculta. E no acalanto nasci de novo, pele na pele…

Depois destes dias cinzas, hoje, ao fim da tarde, o sol se esforçava por uma fresta no horizonte. Parecia difícil empurrar aquelas nuvens de chumbo! Difícil não me jogar, sem medo, naquela imagem e me fazer também dourado. 28/06/2014

O que quer dizer isto? O que quer dizer aquilo? E, se quer, por que não diz?

me paro / com minha camiseta de vários verões / com o chinelo do star wars que minha sogra ganhou por engano e me deu / me encontro com meu corpo envolvido por estes panos / com aquela unha esquisita e estes pelos espalhados / tão diferentes agora de quando semeei pela primeira vez esse olhar / e é tudo como as cordas de nylon velhas do tonante em que colhi minhas primeiras notas / esse é o timbre da minha pele / que continua a mesma

nem esquinas nem bifurcações nem ruas sem saída ninguém pra te assustar nem hora de chegada ninguém pra esbarrar nem a mata, que deixa criar caminhos nem ela tem clareira também encontro das águas não há nem oceano pra desaguar mas não é ruim ainda dá pra fluir quem sabe há de haver quem sabe amanhã

O chão devolve a luz geometrizada, não me devolve. Apoia os pés das crianças, me empurra, derruba. Ergo andaimes, ato cordas em nós, tiro plantas de minhas frestas — não de concreto, sou de pedra abstrata. A sola estoura o chão empoeirado, me assola. Desvia linhas e insetos em saltos, concretos. Mas eu sou paz desabstrata. Desato raízes, não ergo barragens. Devolvo viva a luz — sou pele d’água, não geométrico.

Vermelho. Para o passo. O olhar se ajusta ao exato limite entre o chão e o pensamento, justo onde pulsaria nos vidros dos carros seu reflexo. Em cada lapso, se via nascer e morrer, voava parado o sonho intermitente como se fosse… Verde. A cor sequestra o olhar. Desajustado com a pressa que empurra a todos, demora o passo — mas hay que caminar. Só abraça o pulsar dos pés ao sonhar encarnado com quem foi em cada pulso.

Em noite nenhuma, embora não fosse qualquer, o trem tirou o grito da boca de alguém. Foi a catarse de um catador. Neste momento, com o mesmo silêncio que antecede palavras últimas, ele esquece a respiração e suspende o tempo. Aquele nem sequer era momento e a máquina bruta soube dizer o que homem nenhum saberia. Se furtou seu grito, o encheu de silêncios. E estes, mais do que palavra nenhuma, são o que mais se compartilha entre as vozes. Inspira — aquele grito teatral era o seu próprio grito — e expira. E em pensamento nenhum interrompe: “Quanto não valia um trem na sucata?”

Um erro. Quem sabe por quê? Talvez pela agitação do ônibus, pela formatação do texto, pela sua falta natural de atenção, ou pela sinfonia que tocava em seus fones. A última hipótese não é absurda. Imagine cadências de engano, crescendos que dão em nada, entradas canônicas que te fazem olhar em volta e atentar aos materiais — esses humanídeos que pulsam no pequeno universo de vibrações entre um autofalantezinho e tu mesmo. E os lugares que te colocam sem caminho? Te jogam numa festa, te afogam num lago. Como saber onde se está? Aí foi que tendo lido uma frase, leu-a de novo como se fosse a seguinte.